Las venas de la muerte

Las venas de la muerte

Las venas de la muerte se alargan,

raíces de metal bruñidas al sol,

con sangre oxidada ya amargan

el suelo derretido en su crisol.

Serpientes de altura que embargan

el verde corazón, pobre farol

de vida y luz en esta gran ciudad

que come todo ser sin saciedad.

Arriba, la eterna sinfonía

de ruido melancólico de carros,

de calles, de personas en la vía,

sin tiempo, sin espacio de suspiros

con que se frene la algarabía

en la que sin descanso existimos.

Mas ellos, los titanes de cemento,

jamás se inmutan en tal tormento.

Tan sólo nos observan en silencio,

tarántulas de ojos cristalinos.

Se yerguen en victoria de comercio

y nos duermen con dosis de anhelos.

Con gran gloria ocupan el espacio

y rodean sin tregua los deseos

de ver campos y flores donde sea

y del cielo gozar una marea.

De noche los murciélagos con ojos

muy rojos a un andar lento nos ven.

Entonces los emporïos metálicos

sus luces espectrales al fin prenden

y somos barras de neón, eternos

atados a las máquinas que comen

el día sin ninguna complicación,

haciéndonos al son de su función.

Las venas de la muerte se expanden

uniendo nuestra mente con los cables

de la modernidad, con que absorben

sonrisas y nos vuelven tan servibles

en esta red sin vida donde venden

la voz de todos por un ser viable

al ritmo del mañana y olvide

que al lado hay un mundo que pïerde.